Le briographe

par Didier Lefèvre, Emmanuel Guibert et Frédéric Lemercier (Dupuis)

Odyssée afghane

En 1986, le reporter-photographe Didier Lefèvre accompagne une équipe de Médecins Sans Frontières en Afghanistan, alors que le pays traverse une guerre qui oppose l'armée soviétique aux résistants Moudjahedins. La mission humanitaire touchant à sa fin, le photographe apprend que l'équipe MSF a prévu un détour qui devrait rallonger le trajet retour d'une bonne semaine. Fatigué d'être ballotté et soucieux de reprendre en main sa destinée, il décide de repartir seul au Pakistan. Ce troisième et dernier volume est le récit de ce voyage.
Pas plus chanceux qu'Ulysse à son retour de la guerre de Troie, Didier Lefèvre raconte sa calamiteuse odyssée afghane. Escorté par quatre paysans récalcitrants qui bientôt l'abandonnent à son sort, il connaîtra le découragement, la maladie, le froid, et la certitude d'une fin proche. Puis découvrira qu'effectivement l'enfer, c'est les autres.

Quel que soit l'angle sous lequel on aborde Le Photographe, on arrive à cette même sensation : celle de tenir en mains un monument de la bande dessinée. Tout est parfait. Le récit est poignant et rythmé, magnifiquement écrit et dessiné par Emmanuel Guibert, auteur prodige à l'aise dans tous les registres. Le fait qu'on le sache authentique ne fait qu'amplifier la puissance du témoignage. Mais l'intérêt de ce triptyque ne s'arrête pas là.

Dans la forme, ce livre-reportage innove par sa façon très habile de mêler la narration en bande dessinée avec de nombreuses photographies. Ces dernières ont plusieurs fonctions : redondantes parfois avec les images dessinées, elles enracinent l'histoire dans le réel. Ailleurs, elles se substituent aux dessins pour continuer le récit, sans que l'oeil soit choqué par le passage du dessin à la photo. Au contraire, cela donne lieu à des ellipses porteuses de sens.
Et par-dessus tout, la présence et le nombre des photographies rappellent qu'elles sont la seule moisson de ce chercheur de trésor si particulier, ce photographe venu collecter des images, qui continue inlassablement sa récolte y compris dans les moments les plus critiques.

Le récit atteint une sorte de paroxysme dans les pages 48 à 63, lors de l'ascension solitaire par Didier Lefèvre d'un col de haute montagne. A mesure que le jour décline, l'angoisse du photographe se développe. La neige s'ajoutant à l'obscurité, il finit par se perdre lui-même, n'étant plus qu'une ombre noire sur un fond cendré, avant le noir intégral et la résignation à mourir. Les photos présentées à ce moment, isolées, seraient juste étranges. Au sein du récit, elles sont bouleversantes.

La conception de ce livre est à la hauteur de son propos. En post-face, un dossier complet tire les portraits de nombreuses figures aperçues au cours du récit, et fournit quelques détails sur ce qu'ils ou elles sont devenues. Des cartes géographiques permettent de situer le parcours. Enfin, cerise inattendue sur le gâteau, un DVD inséré dans le livre propose le documentaire filmé par Juliette Fournot, qui raconte cette même mission MSF, vue sous un autre angle. Les visages sont familiers, mais on est presque surpris de les redécouvrir filmés en couleurs… et d'entendre les voix.

Le Photographe propose donc une expérience de reportage multimédia très intense, où se croisent BD, photo et film.

-------------
Pour en savoir plus : site officiel

Monsieur Mardi-Gras Descendres T4, d'Eric Liberge (Dupuis)

Certains livres ont un destin hors du commun… En 1996, Eric Liberge commençait à prépublier dans des fanzines l'histoire de Victor Tourterelle, se réveillant sous la forme d'un squelette au milieu d'un désert blafard. Conscient de n'être plus vivant mais loin d'être mort, ce personnage ne tarde pas à découvrir que, comme sept milliards d'individus avant lui, il a rejoint le Purgatoire, situé sur la planète Pluton. La bureaucratie qui règne ici décide de lui donner un nouveau nom, Mardi-Gras Descendres. Pas question de se résigner à rester là pour l'éternité ! Notre héros consacre son "après vie" à chercher une porte de sortie. Son parcours était prévu sur quatre tomes, dont une traversée du Pays des Larmes et ses huit cercles du purgatoire qui désignent chacun un péché véniel… Les embûches ne seront finalement pas uniquement scénaristiques : le premier tome est d'abord porté par un éditeur éphémère, Zone créative. Mardi-Gras Descendres connaît une seconde vie chez Pointe Noire, avec trois albums parus… mais à son tour, cet éditeur indépendant disparaît. Injustice du sort, à la fin du tome 3, notre squelette reste coincé dans le cercle de la paresse. Faut-il croire que le temps de sa pénitence n'était pas révolu ? Heureusement, à partir de juin 2004, cette série mêlant humour et métaphysique quitte le purgatoire éditorial dans laquelle elle était engoncée, défendue cette fois par Dupuis qui la republie au complet, dans une somptueuse version colorisée avec goût, pour les siècles des siècles, amen !

Monsieur Jean T7, par Philippe Dupuy et Charles Berberian (Dupuis)

Créé en 1991, Monsieur Jean est un personnage d'un nouveau genre. Ni héros, ni anti-héros, ni caricature, Jean est tout simplement un citadin dans une grande ville. Un peu artiste, rêveur mais pas déconnecté, fidèle en amitié et sans ambition démesurée… il est aussi unique et particulier qu'on peut l'être, c'est-à-dire totalement et pas beaucoup à la fois. Alors pourquoi lui consacrer une série ? C'est que précisément, Jean nous est familier. Il nous ressemble. Exécuté dans un élégant style ligne claire qui ne cesse au gré des albums de gagner en épure, Monsieur Jean est la transposition romancée d'anecdotes vécues ou observées par ses deux auteurs.

Les trois premiers volumes de la série étaient des recueils d'histoires en quelques pages. Puis, à partir de Vivons heureux dans en avoir l'air, Dupuy et Berberian ont lancé leur personnage dans des récits de 54 pages. Ils ont aussi tenté d'autres expériences narratives en produisant La théorie des gens seuls, volume hors série en noir et blanc de plus de 120 pages, publié dans la collection Tohu-bohu des Humanoïdes associés.

Comme pour confirmer que toutes les formes sont possibles pour cette série, Dupuy et Berberian ont pour le septième tome choisi de produire tout un album en courtes séquences d'une page, plus occasionnellement deux. Comme l'indique le titre, Jean traverse une période de stabilité. Il a temporairement résolu les questions existentielles qu'il se pose depuis toujours. Sur tous les plans, il a atteint "un certain équilibre". En conséquence, son quotidien est fait de choses plus simples et plus légères. On en revient à des anecdotes semblables à celles qu'il vivait dans le premier tome, à l'époque où il était persécuté par sa concierge. Nous le découvrons par exemple en froid avec sa boulangère ou jaloux de l'excellent relationnel qu'un autre jeune père du quartier a pu développer avec les ménagères du voisinage. Actuellement, son problème le plus aigu est de trouver une nourrice acceptable pour garder sa fille Julie.

Les auteurs en profitent pour glisser d'autres personnages sous les projecteurs, en fait ceux qui n'ont pas encore atteint ce fameux équilibre. Tout d'abord Félix, qui traverse une crise passagère d'une façon aussi infantile que nombriliste... au point qu'Eugène (le fils adoptif de Félix, qui a énormément gagné en maturité dans le peu de temps qui sépare cet album du précédent) et lui ont désormais des rapports père / fils totalement inversés (mais très comiques !). Puis Agnès, une copine de Cathy que nous découvrons dans cet album, célibataire honteuse de l'être qui court de façon avide et maladroite derrière l'idée du couple rangé, heureux, normal et stéréotypé… plus encore que derrière l'amour.

On zappe d'un personnage à l'autre, d'une anecdote à l'autre. Pour autant, cela ne forme pas un ensemble totalement discontinu : il y a une histoire globale qui progresse entre la première et la dernière page, peinte par petites touches à la manière impressionniste : il faut un peu de recul pour saisir le tableau d'ensemble.

La lecture du troisième volume de Monsieur Jean prend un éclairage tout à fait différent, si on l'accompagne de celle du Journal d'un album (édité par L'Association) : dans cet ouvrage, les deux auteurs font l'expérience assez inédite pour l'époque (et encore aujourd'hui !) d'un carnet autobiographique qui explique les circonstances et les inspirations qui ont accompagné l'écriture de Les femmes et les enfants d'abord. C'est toutefois le tome 4 de Monsieur Jean, plus poétique, plein d'une fragilité touchante et doté d'un récit à l'architecture admirable qui sera en 1999 distingué à Angoulême par le prix du meilleur album.

Green Manor T3, par Fabien Vehlmann et Denis Bodart (Dupuis)

Dans tous les clubs de Londres à l'époque victorienne, on trouve des salons feutrés où des gentlemen flegmatiques devisent autour d'un cigare ou d'un whisky. Il en va ainsi du Green Manor, qui se distingue toutefois par le penchant de ses membres pour une discipline assez peu convenable : le crime.

Avec la causticité moqueuse d'un Roald Dahl (dans ses nouvelles pour adultes, comme Kiss Kiss), Fabien Vehlmann construit des histoires en sept planches avec passage obligatoire au Green Manor, version macabre du Drones club cher à P.G. Wodehouse. Le contraste entre l'impassibilité de surface des personnages dessinés par Denis Bodart et la perversité de leurs actes produit de petites merveilles de cruauté raffinée, dans une ambiance so british !

La fille du Yukon T1, de Philippe Thirault et Sinisa Radovic (Dupuis)

Dans la série Lucy, dessinée par Malès, Thirault évoque la fièvre de l'or. Sa nouvelle saga continue dans cette veine : comme le père de Christina la refuse à Justin Woods, les deux jeunes gens ont décidé de s'enfuir et de grossir les rangs des prospecteurs qui se pressent vers le Klondike, enfer de glace situé dans le Yukon (à côté de l'Alaska, côté canadien) : c'est la célèbre ruée vers l'or, qui inspira à Charlie Chaplin un de ses films les plus fameux.

Cinq tomes sont prévus ; le premier est fort bien documenté et agréablement dessiné par Radovic. Un regret d'importance : comme si la situation n'était pas en soi assez pathétique, Thirault en rajoute des tonnes avec un accident ferroviaire, une avalanche, une petite orpheline, etc, etc. Epuisant !  Un peu moins de démesure n'aurait pas nuit.