Le briographe

Swallow me whole, de Nate Powel
CASTERMAN, 216 P. N&B, 15 €

Récompensé par l’Eisner Award 2009 du meilleur roman graphique, Swallow me whole est un récit psychologique complexe et ténébreux, celui de deux adolescents en proie à des troubles obsessionnels compulsifs à la limite de la schizophrénie. Ruth collectionne insectes et batraciens dans des bocaux, à qui elle voue une sorte de culte. Son frère Perry, passionné de dessin, voit et entend un sorcier au bout de son crayon, qui lui donne des ordres. Tous deux, sur le fil du rasoir, jouent les équilibristes entre imagination débordante et folie dévorante. Basculera, basculera pas　?

Un Zoo en hiver, de Jirô Taniguchi (Casterman) 

Si vous en êtes encore à vous demander pourquoi la bande dessinée japonaise connaît un tel succès, si vous n’êtes pas du genre à échanger un baril de franco-belge contre deux barils de manga, lisez Jirô Taniguchi ! Vous ne serez plus jamais le même lecteur.

Kyoto, décembre 1966. Occupé à crobarder sur le vif les pensionnaires à plume ou à fourrure d'un zoo enneigé, le jeune Hamaguchi ronge son frein en attendant des jours meilleurs. Ce passionné de dessin, qui espérait participer au design des tissus dans l’atelier textile qui l’emploie, est pour l'heure affecté aux livraisons. Bientôt, une toute autre mission lui est confiée. Il va servir de chaperon à la fille du patron, désavouée pour avoir provoqué l’échec son mariage (arrangé, il faut dire) en prenant un amant parmi lesemployés de son père. Hamaguchi va recevoir une leçon : la liberté n'est pas un dû, c’est une chose à conquérir, et peu importent les efforts qu’il faut consacrer à cette quête. Marqué par cette expérience, il va savoir saisir sa chance, quand un de ses copains l’emmène rencontrer un mangaka professionnel.

Récit initiatique, sur les plans artistique et sentimental, Un zoo en hiver permet à Taniguchi de raconter l’ambiance des studios de mangas, dans le Tokyo des années 1960. Le fait que le personnage porte un nom qui sonne un peu comme le sien n’est certainement dû au hasard : à l’évidence Taniguchi exploite ici des éléments de sa propre expérience. Ce n’est toutefois pas une autobiographie, la trame est romancée, juste ce qu’il faut pour élargir le propos, maintenir l’intérêt du lecteur et réaliser le portrait d’une époque et surtout d’un milieu. Ce témoignage est précieux, car peu d’œuvres permettent d’appréhender, de l’intérieur, le quotidien dans un studio.

Le manga répond à des contraintes industrielles qui n’ont rien à voir avec celles de la BD européenne. Pour être capable de livrer les dizaines de planches hebdomadaires que réclament les épais magazines spécialisés, les auteurs sont obligés de s’entourer de toute une équipe de petites mains, chargée de réaliser les décors, les encrages, les finitions, ou encore de poser les fameuses trames sur les planches crayonnées par le "maître". Cela, dans une effervescence rythmée par la succession des bouclages. Pour veiller à faire respecter les délais, il n'est pas rare qu'un représentant du magazine s'établisse au studio. Parmi les assistants, beaucoup rêvent de voir leurs travaux personnels publiés un jour. Cela exige de l’opiniâtreté, car l’assistant qui aspire à devenir auteur, ne peut travailler sur ses propres oeuvres, que pendant ses rares temps de repos… Oui, mais voilà, comme le répète le frère d'Hamaguchi en visite au studio, avec une pointe d'envie, « faire ce qu'on aime... ce doit être merveilleux ».

À lire également, du même auteur : Quartier lointain, Le Journal de mon père (chez Casterman Ecritures) et Le sommet des Dieux (éditions Kana). Dans une fibre plus poétique, Le Gourmet solitaire est également un incontournable.

 

Pour en savoir plus sur l’univers des créateurs de mangas, et la vie des studios, on se reportera à la très hagiographique mais passionnante biographie d’Osamu Tezuka, racontée post-mortem par son propre studio : Osamu Tezuka (4 tomes parus chez Casterman, collection Ecritures).

Le grand large T2, par Thierry Soufflard et Gilles Cazaux (Casterman)

Quand le temps nous est compté, que la mort veut nous prendre les êtres qui nous sont chers, le mieux c'est encore de profiter de l'instant présent en leur compagnie et de croquer la pomme de la vie jusqu'au trognon. Telle est la philosophie simple mais essentielle du tzigane Angelo Broccoli. A 63 ans, sa maman (qu'il appelle "la vieille") est rongée par un cancer des poumons. L'hôpital veut se charger d'elle mais Angelo l'enlève pour faire une virée sur les plages du Nord. C'est bientôt son anniversaire et selon Angelo l'air marin vaut mieux qu'une chimiothérapie. En chemin, leur camionnette-caravane manque de renverser Melody, jeune femme au passé trouble, vite adoptée par la mère et le fils. Le trio repart de plus belle dans une aventure pleine de petites joies potaches, notamment une sortie en mer sur un petit voilier "emprunté" dans un hangar.

Qu'importe l'action, ce n'est pas là que réside l'intérêt de cette escapade façon road movie en deux volumes. Ici, l'important est dans les petites choses : les rencontres, les amitiés de passage, les sourires reçus et les joies provoquées. Le grand large c'est une célébration de l'instant présent, du bonheur d'être ensemble. L'histoire pleine de poésie sous-jacente fait la part belle à des dialogues pimentés par un argot fleuri et gouailleur. Les auteurs connaissent aussi l'éloquence de certains silences. Toute l'alchimie de l'album tient dans l'alternance de situations qui pourraient devenir critiques et de leur dédramatisation : il est ici question d'humanité et non de pathos. A ne pas manquer, les pages 31 à 35 sont un paroxysme de ce phénomène (avec un dénouement plutôt comique). 

Atypiques, les couleurs étonnent au premier coup d'œil : tout semble fondé sur la juxtaposition de couleurs opposées pour accentuer les contrastes. Au point que, malgré le choix d'une palette crayeuse, les planches sont assez criardes.

Le cri du peuple T4, de Jacques Tardi, d'après Jean Vautrin (Casterman)

24 mai 1871, 3H du matin… une guerre sans merci se livre à Paris entre les insurgés de la Commune et les Versaillais (l'armée régulière française aux ordres d'Adolphe Thiers). Dans une ambiance d'apocalypse, les partisans de la Commune résistent avec rage et désespoir, incendiant les monuments pour ralentir leurs ennemis. Malgré une guérilla urbaine acharnée, la Semaine sanglante marquera la fin de neuf semaines d'utopie pour le peuple parisien…

On connaît la passion de Jacques Tardi pour Paris, ses quartiers, ses Titis, ses malfrats et son argot : elle s'affiche avec maestria dans ses extraordinaires aventures d'Adèle Blanc-Sec et ses adaptations en BD des romans de Léo Malet. Nul lecteur ne peut se rendre au jardin des plantes ou regarder le lion de la place Denfert-Rochereau sans penser à ce dessinateur. Tardi sait aussi de façon incomparable croquer la foule dans toute sa diversité, les bourgeois et les ouvriers, avec une prédilection pour les sales trognes, les défavorisés par la nature, et çà et là quelques femmes girondes et sculpturales.

Personne ne pouvait adapter avec une telle ferveur Le cri du peuple, roman de Jean Vautrin qui sous prétexte d'intrigue mi-romanesque mi-policière nous fait revivre les grandes heures de la Commune, de l'insurrection du peuple de Paris au bain de sang aveugle et vengeur qui mit fin à ce régime populaire et utopique.

Porté par cette épopée, Tardi a fait le choix audacieux d'un format allongé à l'italienne, idéal pour restituer la démesure des événements dans d'innombrables plans larges qui occupent parfois l'intégralité d'une double page. Il adopte aussi une narration très verbeuse qui fait la part belle à l'argot parisien très imagé et gouailleur de l'époque.

Ni dieu ni maître ? A ce cri du peuple, d'autant plus assourdissant qu'il s'agit d'un cri d'agonie, répondons par un cri d'admiration : ce Tardi, quel artiste !